В кабинете стало светло, но Пушкин, не замечавший этого, продолжал писать. Синий рассвет заглянул в не занавешенное с вечера окно. Пушкин встал из-за стола и подошёл к дивану, окинул взглядом разбросанные по столу бумаги и стал собирать их. Потом поэт надел шубу и вышел. Он широко шагал по улицам, не расчищенным от снега. Старинный сад напоминал ему сказочный лес. Давно не дышалось ему так легко. Восток разгорался.