Очерк прощается с землёю, Заря ложится на дне долин, Смотрю на лес, покрытый мглою, И на огни его вершин. Как незаметно потухают И гаснут под конец! С какой негой в них купают Пышный свой венец! И всё таинственней, безмерней Деревья растёт, растёт, как сон; Как тонко по заре вечерней Их лёгкий вознесён!