Старинный бор шумит надо мной. Над ним сит в синеве солнце. Оно щедро и безшумно сыплет в прохладу мхов свои лучи. Дремлют смолистые ели словно утомлённые работой. Они шепчутся, радуясь щедрости солнца или собственным долгим летним дням.
Я иду знакомой тропой. На лицо липнут невидимые нити паутины с детским писком вьются комары. Но кусают они совсем не по-детски. Вижу, как дятел, опершись на растопыренный хвост, колотит своим неутомимым носом сухую древесину.
Свернула в сторону и затерялась в траве моя тропа, а я выхожу к молодым берёзкам. Омытые июльскими дождями, они полощут ветками, приглушая едва слышный голос кукушки.
Тихая моя родина, ты всё так же врачуешь душу своей зелёной тишиной!