Однажды со мной произошло вот что. Я решил самостоятельно приготовить маме сюрприз на день рождения – её любимый торт «Наполеон». Рецепт нашёл в старой кулинарной книге, которую бабушка оставила в наследство. С энтузиазмом принялся за дело: мука летала по всей кухне, крем пытался сбежать из кастрюли, а тесто никак не хотело раскатываться тонко, как в книжке.
В итоге, после нескольких часов усердной работы, на столе красовалось что-то отдалённо напоминающее «Наполеон». Коржи получились кривыми, крем – слишком жидким, а украшения из ягод давно потеряли свой первоначальный вид. С чувством выполненного долга я спрятал это «чудо» в холодильник, предвкушая мамин восторг.
Вечером, когда мама вернулась с работы, я с гордостью вынес торт. Она, конечно, удивилась и обрадовалась. Но когда попробовала кусочек, её лицо выразило целую гамму чувств – от удивления до лёгкого ужаса. Я, смутившись, спросил: «Ну как, мам? Вкусно?»
Мама улыбнулась и сказала: «Сынок, главное – это то, что ты сделал это сам и с любовью!»